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被爱的人总是掌灵者，去爱的人反而失魂。

秋风，凉丝丝的，吹拂着花草树木，好像一位温情的母亲正轻轻地哼着催眠曲把自己的子女送进甜蜜的梦乡。

最早写诗的几年，那些未成熟半成熟的意念都在指缝散作缤纷的雨。

我真恨不得剖开我的胸膛，把我爱放在我心头热血最暖处窝着，再不让你遭受些微风霜的侵暴，再不让你受些微尘埃的沾染。